麦克阿瑟的眼睛瞬间就锁定了那个方向。
“那个兵，出列！”
年轻流浪汉脸色刷的白了，往前迈了一步。
“你刚才说什么？”
“我……报告！我是说之前您说我们在朝鲜，现在又去了斯大林格勒，这好像是两个不同的地方。”
麦克阿瑟背着手走到他面前，居高临下的盯着他。
“我的防御纵深已经从朝鲜扩展到了全世界。”
他顿了顿，用理所当然的口吻接了一句。
“你没有跟上我的进度，士兵。”
“现在，你难道有意见？”
“报告！没有！”
“归队。”
麦克阿瑟转身走回台子中央，刚才那个插曲一点也没有影响他的心情。
他重新扫视了一圈台下的方阵，声音突然变的低沉起来。
“昨天晚上，我们损失了两个好兵。”
“一个负责物资分发的工人，在邪教徒冲锋的时候被流弹打中了锁骨。”
“还有负责清真寺后巷的油漆工，在把一个中东孤儿推进地下室的时候，被棍子敲中了头。”
“但他们没有逃跑，更没有躲在角落发抖。”
“因为他们知道，身后的帐篷里睡着的是他们自己的兄弟，跟他们一样都是可怜人。”
“你们！”
麦克阿瑟抬起台球杆，指着台下的每一个人。
“今晚向整个华盛顿州，还有那个狗娘养的五角大楼证明了一件事！”
“从垃圾堆里爬出来的士兵，照样可以打出王牌师的火力！”
“因为我们是在为了自己脚下的这块地板，还有明天早上的热汤打仗，不是为了选票或者哪个政客的石油合同！”
台球杆砰的一声砸在旁边的木箱子上。
“现在！表彰环节！”
麦克阿瑟从军大衣口袋里掏出一张皱巴巴的纸，展开。
纸上面是麦克阿瑟用铅笔手写的名单，字迹歪歪扭扭。
“埃尔顿！贾维斯！昨天开大卡车的两个！”
人群里，埃尔顿和贾维斯同时抖了一下。
两人互相推了一把，然后跌跌撞撞的从队列里跑出来，站在了台子前面。
埃尔顿的衣服上还沾着泥头车爆炸时溅上去的石膏粉，贾维斯的右边眉毛被碎玻璃划了道口子，贴着一块创可贴。
麦克阿瑟走到他们面前，啪的敬了个标准的美式军礼。
“你们两个，驾驶一辆民用渣土车，在没有空中掩护和步兵伴随的情况下，从十字路口的东侧发起了突击。”
“以强大的路线规划能力和悍不畏死的执行力，直接撞击并摧毁了敌军的指挥中枢，将敌军指挥官当场击毙，彻底瓦解了敌方剩余部队的战斗意志。”
麦克阿瑟放下手臂，声音提高。
“这是一次值得被载入据点战史的奇迹！”
“你们在撞击前有数秒的时间跳车逃生，但你们选择了握紧方向盘。”
埃尔顿呆了几秒。
他张了张嘴，想说什么，但最终只是用袖子擦了擦鼻子。
他当时根本没想到什么荣誉或者跳车之类的东西，只是为了保住工作而已。
“根据战场表现评估委员会，也就是我自己的决定。”
麦克阿瑟展开手里那张皱巴巴的名单。
“即日起，将埃尔顿和贾维斯晋升为本据点的装甲序列预备役成员。”
“虽然我们还没有坦克，也没有装甲车。”
麦克阿瑟把台球杆夹在腋下，从口袋里掏出了两枚用啤酒瓶盖压扁制成的勋章，郑重其事的别在了两人的胸口。
“但你们已经是这个据点里，除了布巴和沃特以外，在装甲作战方面最有经验的人了。”
埃尔顿低头看着胸口的那枚瓶盖。
他身后的队列里，有人开始了鼓掌。
先是老焊，然后是沃特，接着是雷，最后是所有人。
掌声在地下室里炸开，埃尔顿站在原地，鼻子突然酸了一下。
旁边的贾维斯低着头，把胸口的瓶盖翻来覆去看了好几遍，然后小心翼翼的把它别正。
“还有一件事。”
麦克阿瑟示意所有人安静。
“这次的作战，我们缴获了十七把自动武器，手枪若干，以及超过三千发弹药。”
麦克阿瑟看着沃特。
“沃特连长。”
沃特刷的站直。
“天亮之后，去找一趟大T，问问还有没有昨晚那种泥头车可以从工地搞来的，就按你之前提的方案，我们把那些从废车场拖回来的钢板焊上去。”
沃特的眼睛亮了。
“将军，您的意思是……”
“至少得在驾驶舱正面和侧面加装能抵御7.62毫米穿甲弹的钢板。”
麦克阿瑟补充道。
“车顶预留机枪塔基座，如果有条件，可以把缴获的那台M249架上去。”
“我不指望你搞出装甲师的标准配置，但我们至少得有一台能在街头帮我们建立信心的玩意儿。”
沃特啪的敬了个礼，脸上的胡茬都在抖。
“保证完成任务，长官！”
布巴在队伍后排发出一声哀嚎。
“我的上帝……你们把一个坦克兵变成了街头的垃圾佬，现在还要把一台垃圾车变成坦克……”
“闭嘴，布巴。”
“是，长官。”
角落里的米切尔用手捂住了脸。
“他们真的要自己造坦克了。”
珀金斯靠在墙上，看着那个别着瓶盖勋章的埃尔顿退回了队列里，被身边四五个流浪汉轮流拍肩膀。
然后沃特拿出了个破本子真的开始画起了泥头车的改装草图，另一边，麦克阿瑟又拿起了台球杆，开始了明天的布防安排。
“米切尔。”珀金斯突然开口。
“你觉得现在的国民警卫队，要是跟这帮人打巷战，能撑多久？”
米切尔闻言，只是把脸埋的更深了，从喉咙里发出一声类似便秘的呻吟。
麦克阿瑟的总结陈词结束后，方阵在雷的口令下解散。
流浪汉们三三两两的散开，有的去弹药桌旁边看沃特画改装草图，有的凑到埃尔顿和贾维斯周围继续拍肩膀，有的直接靠在墙角卷起了大衣准备睡觉。
麦克阿瑟把台球杆搁在桌上，揉了揉自己的腰。
老东西毕竟不是真正的五星上将，只是个被清退的前陆军上校。
痛骂五角大楼，检阅部队，颁发勋章，这些事能让他精神焕发，但老腰不会因此多撑哪怕十分钟。
他端起桌上的杯子，喝了口早已凉透的咖啡，然后朝老兵队列的方向走去。
戴维斯坐在保龄球道最末端的一条塑料椅子上，正在用一块破布擦一把老式的M1911手枪。
这把枪是昨晚撤离的时候，在清真寺外围的一个黑帮尸体上捡来的，枪身上全是划痕，握把也缺了一角。
戴维斯把每个零件都拆下来，擦干净，再装回去，手法从容。
“这把老古董不适合你。”
麦克阿瑟端着自己的杯子坐到戴维斯旁边的椅子上，膝盖发出了一声脆响。
“你适合坐在驾驶舱里，而不是蹲在巷子口用这玩意儿跟人互啄。”
戴维斯头也没抬。
“没的选的时候，烧火棍也得用。”
他把套筒装回去，拉了一下，空仓挂机的声音在保龄球道里回荡。
“怎么样，在这里待着的感觉？”
麦克阿瑟的目光扫过了保龄球道尽头布满灰尘的球瓶。
戴维斯沉默了一会儿。
“比南区桥洞好。”
“地上的积水不会冻成冰，至少有屋顶，不用半夜被巡警踢醒，饭碗里能看见肉。”
他抬起头，看着麦克阿瑟。
“我还能有什么不满足的？”
“你的标准倒是挺低。”
“当你睡过几个月的高架桥底下后，标准这种东西就会自动调整。”
麦克阿瑟端起杯子喝了口凉咖啡。
“海军，我没记错吧？”
他没头没尾的问了一句。
戴维斯擦枪的手顿了一下。
“对，然后呢？”
“我见过不少海军。”麦克阿瑟把杯子放在旁边的球道上。