“阁下是谁？”
他声音温和，却带着极深戒备。
“这里是圣元黑死教的仪式场，你若带走他，会破坏一场已经献祭六年的计划。”
“西伦”抱着伦德，微微侧头。
他似乎笑了一下。
“六年？”
声音从西伦喉咙里发出，却完全不是他的语气。
轻柔、慵懒、带着高处俯视尘埃的冷漠。
“你们这些在烂泥里打滚的东西，总喜欢把时间说得很长。”
鸟喙面具怒声道：“放肆！”
下一刻，他的面具裂开。
一条细细血线从眉心延至下颌。
他僵在原地，连惨叫都没能发出。
四阶男人瞳孔一缩。
他看清了。
刚才“西伦”只是看了鸟喙面具一眼。
仅此而已。
这不正常。
绝不正常。
四阶男人身后，巨大的灰黑病环缓缓浮现。
空气中腐甜味猛地浓烈，地面那些残留血迹开始沸腾，一个个青黑气泡从泥水里鼓起。
他不能退。
瘟疫茧房就在钟楼地下。
伦德的血是最后一味钥匙。
努尔勒斯的梦已经触碰到这座城，只差一点，就能让圣罗兰陷入真正的恐慌。
他不是单纯为邪神服务。
他曾经是第三慈善医院的医师，看过太多底层人在病床上腐烂，看过贵族的狗都有药可用，而工人的孩子只能用冷毛巾等死。
他恨这种秩序。
恨到最后，宁愿迎来一位邪神。
因为瘟疫至少公平。
它不会因为姓氏高贵而绕路。
它会亲吻每一张脸。
“我不能让你带走他。”
四阶男人轻声道。
“这座城需要一次重病。”
“西伦”抬起眼。
“那你也去死吧。”
话音落下，黑鸦振翅。
整座营地的雨，忽然倒流向天。
雨水倒流向天。
不是被风卷起。
而是整座营地空，像有一只看不见的手，抓住了每一滴雨，将它们从泥泞、血泊、砖缝、尸体眼窝里，一寸寸扯回云层。
封锁线外的人群彻底失声。
那些穿着干净皮鞋的旁观者，终于意识到自己并非坐在剧院里看戏。
戏台裂了。
某种比瘟疫更古老、更高、更冷漠的东西，正低头看着他们。
“西伦”抱着伦德，站在钟楼残墙边缘。
黑色风衣被倒流的雨水托起，衣摆向上翻卷，像一双残破的鸦翼。
伦德的血还在流。
从肩胛，从肋侧，从掌心。
那血落不到地上。
它被某种力量牵引着，在半空里拉成细线，绕过“西伦”的手腕，滴答，滴答，慢慢滑向钟楼砖缝。
真正的西伦在黑暗深处看着。
他能看见一切。
却像被锁进冰冷的棺材里。
身体不是他的。
喉咙不是他的。
连心跳都隔着很远。
他只能看着黑鸦女士用他的手，替伦德拂开脸上的雨与血。
动作很轻。
轻得近乎温柔。
“真吵。”
“西伦”低声说。
没人知道她在说谁。
或许是说营地里那些濒死者破碎的呻吟，或许是说地下那团正在蠕动的东西，又或许只是说西伦意识深处压不住的痛苦。
伦德嘴唇动了动。
“臭小子……”
他的眼珠浑浊，却仍努力聚焦，似乎想从这张熟悉的脸上找回那个自己教过枪法的年轻人。
“别……学我。”
“西伦”垂眸看他。
“他听不见。”
伦德笑了一下。
血沫从嘴角涌出。
“那就……麻烦你……告诉他。”
“真麻烦。”
黑鸦女士这样说着，却还是抬起手指，点在伦德眉心。
一缕极细的黑光没入皮肉。
伦德急促的呼吸稍稍稳住。
但也只是稍稍。
他的身体早已被瘟疫、枪伤、污染和四阶力量碾碎太多，像一盏被暴雨浇透的灯，灯芯还红着，却已经没有多少油。
“你好像要死了。”
“西伦”随口感叹。
“西伦”将他放在钟楼内侧一块还算完整的石台上。
黄金大枪横落在旁。
枪锋染血。
那是伦德的血。
也是黑死教徒的血。
四阶男人撑着黑伞，站在钟楼另一端。
灰黑病环在他身后转动，环内隐约浮现无数张病人的脸。
老人，孩子，工人，妓女，码头苦力，失去手脚的退伍兵。
他们张着嘴，却没有声音。
只有一股腐甜味越压越重。
“我见过你这样的存在。”
四阶男人轻声开口。
他的右手从伞柄上滑下，指节干瘦，皮肤下青黑血管像蚯蚓般鼓动。
“不是你本体，只是一道寄宿，一次借壳，一场交易。”
“你很强。”
“但这具身体很弱。”
“西伦”挑了挑眉。
像是听见了一句勉强有趣的话。
“你也不算太蠢。”
四阶男人没有怒。
他看着被放下的伦德，又看向钟楼下方那片被烧毁的营地。
那里有焦黑的棚屋，有翻倒的粥桶，有半截白口罩浸在污水里。
还有更多死去的人。
不止黑死教徒。
也有流浪者。
有自愿喝下药液的病人。