浓得发甜。
底下还压着柴油发电机的油烟味。
以及腐肉的甜腻……
林恩的鼻子微微动了一下。
不止是新鲜血液，还有至少暴露了好几个小时未处理的伤口。
台阶入口左侧的瓦楞钢板墙壁上，四个弹孔，口径不一。
最大的那个直接打穿了钢板，边缘向外翻卷着。
霰弹枪。
掩体比预想的还大。
三米多宽，纵深至少十五米。瓦楞钢板拼接的墙壁，拐角处用沙袋加固。
几把锯短枪管的散弹枪，随意杵在墙角。
左边，并排摆着三张行军床。
一个男人站在过道中间。
五十出头，壮实，利落的平头。深蓝色手术衣的前襟和袖口，沾满了干涸的血渍。下半身是牛仔裤，配着工装靴。
雷耶斯家的黑医。
他看到林恩，目光停住了。
年轻的亚裔，脸庞干净，没有晒伤的痕迹，手上看不见老茧。
“这就是你找来的外科医生？”
他转过头，看向伊格纳西奥。
伊格纳西奥默默点了下头。
黑医直直地盯着林恩的眼睛。
他在墨西哥边境的地下诊所里，足足干了二十年。
退役军医、被吊销执照的瘾君子外科医生、甚至兽医——他全见过。
那些人身上，都带着岁月沉淀下来的粗糙感。
眼前这个年轻人身上，完全没有。
他转向伊格纳西奥，压低了声音。
“三号撑不到天亮。一号的感染正在扩散。你确定要把这三条命——”
“蒙托亚。”
伊格纳西奥只叫了一声他的名字。
这个黑医就闭了嘴，但下巴死死绷紧着。
林恩径直走过黑医身边，来到了那三张行军床前。
放下医疗包，一把打开。
他没有从第一张床开始。
而是径直走向了最里面那张。
三号伤员。
身上盖着一条厚重的军用毛毯。
林恩伸手，掀开了毛毯的一角。
那股甜腐味陡然加重。
腹壁缺损。
弹片硬生生撕开了左下腹的全层肌肉，伤口边缘一片焦黑。
黑医之前做了纱布填塞，但此刻正不断渗出暗黄色的液体。
大网膜和一段小肠袢，直接从缺损处翻了出来。
肠管暗红偏紫，表面覆盖着一层灰白色的纤维蛋白。
黑医的声音从身后传来。
“我在他身上，已经用了四袋盐水和两克头孢曲松。引流做了，填塞也做了。该做的全做了。”
“肠管翻出来六个多小时。如果现在把剩下的盐水和抗生素全砸在他身上……”
“一号的感染拿什么去压？二号的胸腔拿什么去撑？”
他一口气说完，死死盯着林恩的后背。
“我在这行干了二十年。这种伤见过不下五十个。肠管翻出来超过四个小时，穿孔的概率……”
“他的肠管没有穿孔。”
林恩直接打断了他。
“你怎么知道？”
林恩低下头，凑近了伤口，在适当的安全距离停下。
“闻出来的。”
黑医愣住了。
他在这逼仄的掩体里待了一整晚，那股甜腐味早就闻麻木了。
但这个年轻人说的对。
如果肠管穿孔了，粪便漏进腹腔……
空气中，绝不可能只有这一种味道。
他根本就没往这个方向去想。
二十年的经验告诉他，破片伤合并肠管脱出，穿孔率超过七成。
他直接跳过了鉴别诊断，凭概率下了死判。
“利多卡因还有吗？”林恩问。
“……用完了。吗啡还有。”
“帮我调一下光。”
两秒后，黑医伸手把头顶的应急灯角度扳了过来。
刺眼的光线，集中照在三号伤员的腹部上。
林恩戴好手套，打开手术包。
三把血管钳，整齐地一字排开。
持针器，缝合线，手术刀。
“萨奇。”
“在。”
“生理盐水挂上，流速开到最大。”
“水鬼。”
水鬼正背靠着台阶入口的墙壁。
他早就把整个掩体仔仔细细地扫了一遍，出入口只有一个，通风管道两条，弹药全堆在右侧墙边。
“上去。看一眼外面。有任何动静，先通知萨奇。”
“收到。”
水鬼拎着雷明顿700，转身走上了台阶。
掩体里，彻底安静下来。
只剩发电机低频的震动声。
林恩在三号伤员的床边站定。
微微俯下身子。
手术刀的刀片，在灯光下轻轻转了一下。
左手伸出，掀开了填塞的纱布。
刀尖向下。
距离伤口边缘，不到两厘米……
从台阶上方，传来了一声极短的口哨，是水鬼的暗号。
萨奇再熟悉不过了，他的手瞬间从输液袋上弹开，一把死死握住了身旁的MP5。
“有情况。”
林恩的手停在半空。
掩体里所有人，全都没有出声。
发电机的震动，填满了死一般的沉默。
然后是枪声。
水鬼的雷明顿700。
点三零八口径，声音沉闷，干脆。
只有一发。
沉默了两秒。
回应从远处涌了过来。
不是一个方向。
沉闷的连射，手枪尖锐的短响，散弹枪震耳的闷炸。
口径不一，节奏混乱，毫无射击纪律。
不是正规武装。
枪声从两个方向，变成了三个方向。
萨奇转过头，看向林恩。
林恩低着头，看着眼前的伤口。
手术还要继续，这个人已经拖不了了，每多一秒，他离死神就更进一步。
林恩的左手重新伸了出去，按住了伤口上沿的皮肤。